La princesse du Diable

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En pleine course contre la montre, ma mère ne remarqua même pas que la chambre, qu’elle avait pourtant soigneusement verrouillée à peine une heure auparavant, était désormais ouverte. D’un geste machinal, elle tourna la poignée, et la porte céda sans résistance. Elle pénétra à l’intérieur, et son regard se figea aussitôt sur une scène qui la glaça d’horreur. Stupéfaite, un murmure étouffé s’échappa de ses lèvres : « Mon Dieu… » Les mains plaquées sur sa poitrine, elle découvrit, dans le lit conjugal, sa fille de dix-sept ans, en tenue d’Ève, enlacée à un homme vigoureux d’une quarantaine d’années. Une scène obscène, brutale, qui la frappa de plein fouet. Lui faire ça, à elle, une mère vertueuse qui avait toujours veillé à choisir les répétiteurs de ses filles parmi les hommes les plus intègres, les plus respectables… ! Le choc fut trop violent. Ma mère vacilla, puis s’effondra, vaincue par l’insoutenable réalité. Une plongée troublante dans les secrets familiaux et les limites de la morale, où chaque détail compte et où rien n’est jamais vraiment ce qu’il semble être.